Pot Be Bop B

I. Siempre me familiarizo con la noche: me parece atractiva, misteriosa, poética.

II. A veces salgo a través de ella andando en bicicleta, o simplemente caminando, transitando a la mitad de la calle, como un auto o un camión, y me parece divertido. Me entretiene, sonrío, pero también me enojo por culpa de los tarados que no saben conducir bien.

III. Sin embargo, algo me molesta.

IV. Pienso, se me ocurre, que me voy a encontrar con personas interesante, con poetas de la vida, pintores de las calles, escritores de las estrellas, bailarinas de las aceras. Personas que deambulan a través de la suave y solitaria noche, transparentes, eternamente sonámbulos, creativos, melódicos como zorzales, enamorados todos y entre todos.

V. No obstante, no veo nada. Solo observo titilar las ventanas con las multicolores luces de la televisión, a los autos pasar veloces, a las casas enrejadas, a los conserjes regar con sus viejas radios a la cintura. Veo, algo así como, una noche rutinaria.

VI. Sueño, en cambio, con un lugar escondido: una pequeña habitación con tres sofás, una biblioteca con libros audaces y coloridos y una radio que relata melodías nocturnas de una ciudad lejana.

Un lugar escondido donde nos sentamos a conversar por las noches, a leernos, a dormirnos, a acompañarnos. Un lugar donde nacen las más hermosas y arriesgadas ideas que atentan contra el orden establecido.

Un lugar escondido en la oscuridad del cielo nocturno, de la limitada luz de los astros, pero iluminado por los faroles que salen de nuestras cabezas.

VII. Espero que nos encontremos alguna noche. Todos nosotros, crepusculares, como jóvenes que traspasan los techos del Barrio Latino en París del 68 escapando de la policía.

VIII. Aunque las caminatas nocturnas estén marcadas por el inesperado azar, aunque nuestras calles estén alejadas una de otra, espero que nos encontremos, los muchachos y muchachas que buscan las cosas que el mundo oculta durante el día.

Nos encontremos y armemos con palos, clavos, libros, ideas y sueños aquel pequeño e incorrecto lugar.

Distancia

Cuando la distancia se entromete en nuestras vidas, tu te vas con tus niños a jugar a la plaza, y yo me voy con mis relojes a dibujar por ahí.

Cuando la distancia se entromete en nuestras vidas, no vivimos a la antigua, sino que muy interconectados por las nuevas redes inalámbricas.

Cuando la distancia se entromete en nuestras vidas, y nosotros somos de los años 30, yo te envío cartas con el cartero, que gustoso llega caminando a darte noticias de mi.

Cuando la distancia se entromete en nuestras vidas, y no existen carteros, ni correos, ni teléfonos celulares, como fue el amor algún día, y nosotros nos recordaremos mutuamente y estaremos más conectados, creo, que con el teléfono o el cartero.

Pot Be Bop A

I. Estuvimos pensando, yo y mis fantasmas, sobre las casualidades.

II. A muchos les va con aquello de que las casualidades no existen, que todo tiene un por qué (quizás dos, que sé yo), que fue el destino el que nos trajo acá, con el fin de darle un sentido místico a la vida.

III. Puede resultar divertida, intrigante o sobrenatural aquella idea de que está todo escrito, que solo vamos como masas inmóviles, sin poder hacer nada frente al destino que nos espera.

IV. Si Dios quiere m’ijo.

V. Si todo tiene una razón, la razón es que fue una casualidad, lo que es similar a decir que esto tiene sabor a nada, como si nada tuviese sabor, o que no hice nada, siendo que hacer nada también es hacer algo.

VI. El asunto es que si existe el destino o no, importa un carajo, pues de todas formas no lo conocemos.

VII. Nos esmeramos demasiado en conceptuar todo, lo cual, finalmente, no influye mucho en nuestra vida.

VIII. Esto se llama oración. ¿Y si no se llamara así? No dejaría de serlo.

IX. ¿Si esto me pasó por destino o por casualidad? Me quedo con la casualidad.

Es verdad: quizás esta sea la nueva versión de mis Shocklender, pero las diferencias las puedo notar. La estructura quizás no. Las palabras sí.

Espera

“En la espera,

lo incierto es lo especial”

La Vida Secreta de Félix.

No tiene sentido ver la hora, sacar la cuenta de los minutos y mirar para todos lados en busca de tu silueta. De todas formas voy a estar aquí, esperando, donde, creo, acordamos encontrarnos.

En mi reflexión, no figuran malos pensamientos ni preocupaciones ridículas. Simplemente, sé que uno a veces se demora, no se da cuenta lo atrasado que va o suceden imprevistos que no dependen de nosotros.

Hoy estuve toda la noche esperando a que llegaras, bajo la lluvia y entre el viento helado, mirando si en el censurado horizonte de la ciudad aparecías danzando. Por lo demás, mis pies estaban congelados y mis rulos se abrazaron entre ellos: la noche es fría.

Nunca miré el reloj, no tiene sentido. Aunque tardes albas, ocasos, soles de invierno y lunas y estrellas escondidas detrás del cielo nublado, te esperaré.

Feliz Navidat: Aforismos Incisivos de Noche Buena

Primera Parte: Los Niños Piensan.

1. Estuvimos hasta tarde mirando por la ventana. Estuvimos esperando la nieve, en vano.

2. Hace un calor de mierda y veo todas las vitrinas nevadas. No entiendo nada. Este viejo debe estar loco para andar así de abrigado en estas fechas.

3. Le regalaría unos pantalones cortos al viejo pascuero.

4. ¡Ah! ¿Pensaban que soy muy iluso? Hoy día vi a siete viejos pascueros sobre sus trineos en una misma plaza. Qué truco más fome: dicen que solo un viejito recorre el mundo durante la noche, siendo que son como miles ¡Todos gemelos!

5. Yo quiero una vieja pascuera.

6. Espero que el viejo pascuero me traiga uno de sus duendes… hace tiempo que quiero un amigo.

7. Estoy dispuesto a no crecer más con el fin de que Papá Noel me contrate para su juguetería.

8. El Viejo Pascuero vive en el Polo Oeste.

Segunda Parte: Los Niños Piensa en Lugares Geográficos.

1. (Del campo) ¡Papá! ¡papá! ¡Vi al viejo pascuero! Andaba en una carreta gigante que era llevada por vacas, caballos y chanchos.

2. (Del desierto) Mamá, el viejito se llevó el cactus San Pedro, dijo que lo necesitaba para continuar su viaje.

3. (Del mar) Mentirosos, ya sé por qué no vi al viejo pascuero: mi hicieron mirar al cielo, cuando en realidad él llegó en lancha.

4. (De la villa) ¡Mamá, Papá! ¿Qué hace un caballero con barba de algodón gritando “Jo Jo” en la calle arriba de una camioneta?

5. (De la ciudad) ¡Discriminación! Sí, eso es: no es justo que me quede sin navidad por el solo hecho de no tener chimenea.

6. (Del edificio) Lógicamente, en mi caso, el viejito llegará por el ascensor. Espero que el conserje le diga que no se permiten renos.

Tercera Parte: Los Niños Piensan Según la Ingeniería.

1. Tengo serias dudas de si aceptar o no los regalos del viejo pascuero, pues seguramente, debido a que él solamente trabaja para nosotros los niños, nos tendremos que hacer cargo de su jubilación.

2. Me da lastima por ti papá, también por ti mamá: cuando ustedes tenían mi edad, no recibieron regalos, ya que, por aquel entonces, el viejo pascuero era joven aún.

3. Al viejo pascuero le falta creatividad: todos los juguetes que me regaló son los mismos que salen en la televisión.

4. Claro, yo le envío mi carta de pedidos con remitente, y él me manda todos estos regalos anónimos.

5. Si en el Polo Norte solo hay nieve ¿De dónde saca materia prima para hacer los juguetes?

6. ¡No sé qué haré el día en que los duendes formen un sindicato!

7. ¡Cómo te admiro Papá Noel! Firmas contratos y negocios con un par de silabas “Jo Jo!”.

8. Ojala no sea apretado Don Santa, pues para esta navidat le pedí el 50,01% de sus acciones.

Cuarta Parte: Los Niños Piensan de Forma Política

1.El dinero para elaborar estos juguetes, debe ser el mismo que la Coca Cola le paga al viejo viejito pascuero para que se vista de rojo.

2. El viejo pascuero está así de gordo porque solo da órdenes a sus esforzados duendes.

3. ¡Libertad a los renos! ¡Liberación animal navideña ya!

4. El viejo pascuero incentiva el uso de drogas.

5. Viejo Pascuero: Te escribo para decirte que esta navidat no recibiré tus regalos si no vienes en bicicleta a dejarlos.

6. ¡No a la quema de bosques! ¡No más carbón para los niños malos!

7. ¡Explotador! Vete de aquí con tus juguetes bélicos.

8. Si tu función es perpetuar las asimetrías sociales, mejor dedícate a otra cosa.

Shocklender L / en los –1 + 16 últimos movimientos.

-1.

(Cuando terminé de escribir este shocklender, mi último shocklender, me di cuenta de lo difícil que será desprenderme de ellos y sus movimientos. Algo así como tristeza).

0.

“Fueron días cuando éramos, brincábamos,

y el día se volvió color, en distorsión.

Y el cielo se borró

y caminamos girando siempre en el mismo lugar”.

“In a future as a book adicted to cigarettes” de The Rolands

1.

La vida cotidiana debe ser poco habitual, inédita, inexistente: una acumulación de domingos dentro del lunes, del martes, del miércoles, del jueves, del viernes y del sábado.

No por gracia divina, sino por amor al tiempo libre, en cultivo de la creatividad y la libertad.

2.

Vendrá el ejemplo de que pasé toda la tarde sentado en la calle comiendo maní con ciboulette, mientras miraba a la gente pasar.

3.

Porque estuve pensando, pensando hace tiempo, y este será mi ultimo shocklender, mi ultima recopilación de los sucesos cotidianos que me acometen, de los pensamientos que me asaltan y de las protestan que me queman.

4.

No niego que tengan todo el derecho de argumentar que dejo estos escritos debido a que no los puedo continuar, ya que no me sé los números romanos.

5.

Sin embargo, si esa fuera la razón, me los estudiaría y ya. Tan difíciles no deben ser, creo.

6.

El asunto es que siento que ya es hora de dejar de escribirlos, de cambiar esta estructura de manuscrito, esta minuta que me ha acompañado durante este ultimo tiempo.

7.

Sin duda alguna, a medida que mis shocklenders iban avanzando en mi narrativa, yo iba aprendiendo, leyendo y filosofando a través de ellos y fuera de ellos. De todas partes. Ellos han musicalizado mi vida desde el 3 de marzo y yo la he compartido desde este sobreexpuesto rincón cibernético, carente de galaxias y satélites, con todos aquellos que cortaron su tiempo y leyeron estas pocas palabras.

8.

Porque me encanta pensar en que a través de escritos coloquiales, simples, compartidos, podamos contagiarnos, comentarnos, leernos. Divulgar que el arte no tiene valor en el mundo comercial, que esta presente en nuestra vida, en el día a día, pero que no todos lo cultivan o que, más aún, lo miran con indiferencia.

9.

Aun así, nosotros somos poetas, escritores, pintores, cantantes, fotógrafos, músicos, dramaturgos y actores, nosotros somos inquietos.

Porque dicha categoría artística no puede ser valorada solo cuando uno puede vivir de ella, sino cuando forma parte activa de la vida.

10.

Algo así como sentarse en algún centro comercial, cerca del patio de comidas, y armarse unos panes con queso y potos de alcachofas con las manos.

11.

Nuestro tiempo libre no lo perdemos: lo amamos tanto que a través de él tratamos de generar más, buscando la forma de marchitar a la maquinaría cotidiana que nos ofrece bebidas, zapatillas, peinados, bailes, fiestas.

12.

Todas las mentes son creativas, no cabe duda de eso. Pero también no cabe duda que ya no caminamos igual de lentos que ayer. O igual de pensativos.

13.

Estamos llenos de pájaros dentro nuestro.

14.

A mi uno de esos pájaros me encontró: tiempo atrás publiqué un fragmento de un ensayo de Sábato, Idea Fija en el Creador, donde señalaba que El tema no se debe elegir: hay que dejar que el tema lo elija a uno.

Precisamente, estas minutas me eligieron a principio de este extraño año.

15.

Y ha de ser este mi ultimo shocklender, mi ultimo movimiento, pero no su fin. Uno nunca termina su obra, siempre quiere más, a medida que va conociendo nuevas cosas, va teniendo su mente abierta y sus pasos firmes.

Por eso creo que es bueno comenzar con otras formas de narrativa o de ensayo, experimentar otra manera de escribir mis ideas, mis vidas, mis amores, mis anarquías, mis amistades, mis sucesos.

16.

Porque esta literatura que envuelve mi existencia, y de esto estoy seguro, me acompañara por el resto de mi vida.

17.

Hasta entonces mis queridos, también, shocklenders.

Llegó el Verano: Poesía

“El verano llegó,

Llegaron las vacaciones,

el colegio ya fue…

Hay chicas por todo el lugar,

de día ir a la playa,

de noche ir a bailar”

Los Cebollitas, Extracto de una canción de ellos,

cantaban abrazados con sus pelos rulientos y sus pelotas de futbol malhabidas…

Historias de Mar I / La Roca Solitaria

30 de Octubre, 1992.

Llegó tu carta más tarde de lo normal, y llegó arrugada y con tierra.

Yo la amé igual, por que sabía que dentro de ella estaban tus hermosas y sabias palabras, tus meteoros contra mi torpe cabeza o tus luciérnagas que iluminan recorridos de mis caminos.

Vestido de café y tomando té, me senté en mi pequeño balcón, que hoy es más solitario y verde que antes, a leer, paciente y nostálgico, tu carta.

Recuerdo que te gustaba escribir frente al mar, largas horas y enormes hojas, con tus croqueras y lápices infinitos. Pero también recuerdo que yo me preguntaba porqué, porqué te gustaba escribir ahí, frente al atardecer del horizonte livianamente curvo. Y nuevamente me hacías sentir la belleza de amar al misterio.

Tu carta no era la típica carta, esquematiza, regida por planes de redacción. No, tu carta era eterna poesía, metáforas, palabras figuradas en la sensibilidad que solo tu posees dentro del corazón.

Sabías cómo me sentía desde que habías partido, y a pesar de la distancia, las noches, los días y los años que han pasado por nuestros cuerpos, aún aciertas en la simplicidad de tus consejos y respuestas.

Leí tu carta quieto por fuera, pero inquieto por dentro, y terminé transformado en un céfiro revoltoso que busca fulminar en tu silueta. Impaciente, doble el papel y lo guardé en su sobre, para dejarlo junto a las demás cartas que tengo en mi cajita de madera. Pero cayó un papel, suave y bailarín entre los huecos del aire.

Lo recogí y noté que decía “aquí va lo que olvidé”.

Claro, era un pequeño papel para un pequeño recuerdo, de cuando te dije que en el mar donde estaba, no había soledad para dibujar frente al horizonte, que las rocas estaban llenas de gente. Y tu respondiste, tan simple como siempre, que buscará una roca solitaria, que me olvidara del resto y que contemplara el mar por ti.

En tu papel secreto preguntabas si había ido o no al mar y si es que había encontrado aquella roca. Y yo debía admitir que no, que no la había encontrado.

Roca solitaria y mar, de eso hablabas, de estar solo frente al océano, azul y rabioso, para soñar, escribir y dibujar, este sueño compartido.

Decidí tomar mi pequeña maleta, rota por un costado y con el cierre mañoso, e ir al mar, en busca de lo pendiente, quizás creyendo de así podría llenar uno de los tantos vacíos que hay en mi corazón. Mi equipaje no era más que un par emparedados, un jugo, cuatro lápices y una croquera, que encajaban precisos en la maleta, la que a su vez se acoplaba con el canasto de la bicicleta.

Mi bicicleta es cada día más hermosa e imaginé que soportaría las dos horas y media que son desde mi departamento al mar, y que recorrimos como cinco veces juntos y risueños.

Cuando llegué al mar, cansado y pensando en ti, la playa estaba desierta, empapada de cangrejos y algas, y ni siquiera la arena era capaz de asomar las pisadas en la orilla del mar. Las olas salpicaban gotitas que viajaban por la brisa marina hasta bañar mis hojas y mi cuerpo.

Caminé nostálgico por los médanos, mirando las rocas. Divisé un grupo de pescadores, cuatro mujeres que discutían a lo lejos y dos niñas que jugaban con las olas, así que seguí deambulando al borde del océano.

Y heme aquí, cubierto de nada, caminando entre chispas de agua, en busca de la roca solitaria, única y alta, entre las nubes, donde uno vuela por idilia y te ve reflejada en el mar, transparente, atravesado por rayos de sol, mirando al horizonte y con interminables ganas de vivir y jugar.

Shocklender IL / en 11 – 1 movimientos.

1.

El conserje del edificio me saluda y me dice: “Hola amigo”.

2.

Yo siempre le aclaro que no soy su amigo, que solo sé que se llama Amán, que pasa casi todo el día en una casilla metálica al lado de la copa de agua y que su cara es considerablemente roja.

Nada más puedo decir de él.

3.

También sé que tiene un hermano con bigotes, que es conserje del edificio de la esquina y que, además, es maestro chasquilla, lo que no significa que sea una persona que se ocupa de su aspecto físico o que pasa horas en el peluquero, sino que sus chasquillas se deben a que es un autoproclamado gastifer o plomero.

4.

Yo no dudo que tenga cara de maestro en reparaciones.

5.

Pero su cara no me sirve de nada, sus canas tampoco, menos su cuerpo delgado: el tipo vino a casa a arreglar la maldita cañería de la cocina que inunda mi pieza.

Estuvo buena durante tres días.

Y ahora, nuevamente, mi habitación sigue imitando a Venecia.

6.

Yo no dudo que sepa hablar italiano.

7.

La única moraleja que puedo deducir de todo esto es que ni Amán Cara Roja ni su Hermano Chasquillas Prominentes son mis amigos: Amán no sabe regar, confunde el cemento con las plantas, y su hermano no supo destapar el lavamanos del baño, el cual se tapó con pelo hace unos meses atrás.

8.

Yo no dudo que su nombre sea una mala imitación bíblica: Amán será como Adán, lo que a su vez sinonimaza con harapiento o desaliñado.

9.

Dicen que todas las personas con nombres bíblicos son malos o, por lo menos, traviesos o vivarachos: los Jesuses, los Abrahames, los Isais, los Corintios, o qué sé yo.

10.

(Mis conocimientos no sobrepasan las barreras de una encuesta sobre postres en la calle).

11.

Yo no dudo que Mellado provenga de Melón.

10(-1).

Ecuación periférica aparte: amigo de ellos debe ser el colaborador de sala de cuando rendí la PSU: un profesor flaco, un poco arrugado, con dos heridas en su mano derecha y con lentes de sol, que se rascaba el interior de la oreja con la tapa de un lápiz bic negro frente a los estudiantes que rendíamos la prueba ficticia de la matemática ficticia.

Tertulias de Té

“Recrear atajos sin instrucciones”

Cansado, de Cineplexx

Allá está tu apartamento, en la altura, entre las nubes, como un pequeño aposento de creación libertaria, de afirmación de vida incorrecta y de resplandores ligeros

Nos encontramos un par de veces, con pan o con galletas y mermelada de ciruela, en aquel lugar. Conversando de a dos o de a tres, escuchando de mil o de a cien. Y los demás encuentros han quedado pendientes.

Allá hay té y hay menta, hay festejos de lo simple y susurros de la buena música. Apología de una tertulia anarquista, de una crítica a la sociedad, de una mirada introspectiva, de una construcción, de una celebración de la alegría.

Pero los demás encuentros han quedado pendientes.

Tanto que los días pasaron y tu apartamento cayó unos pisos más abajo y ahora es tu nueva casa.

Yo te digo que, para seguir adelante, te quiero regalar una tetera de colores que vi y una bolsita de chocolates que hice con Mirelle, o Matilde, o Helena.

Para seguir adelante, no pendientes, sino que tertulios.