Pot Be Bop N

I.

He estado pensando en la imposibilidad de vivir momentos plenos al lado del mar. Más aún ahora, en que todo anda tan aturdido y desgastador.

 

II.

Stevenson, literato de todos los tiempos, habla de la Isla del Tesoro y pensamos que ésta debe ser lejana, ajena, fantasiosa, pero nos equivocamos. O Hernán Melville narra aquel hombre, aburrido y sin nada que lo ate a tierra, se sube a un barco para perderse en el altamar, en búsqueda de los misterios balleneros, cuan Richie Tennembaum.

 

III.

Pensamos todo tan concreto o divino, científico o religioso, y se nos olvida la gracia de alejarnos de las cosas establecidas, de filosofar sin misticismo ni verdades determinadas, ni siquiera porque un pensador lo dijo y debe estar en lo cierto.

 

IV.

Sin duda, hay cosas incontrolables. Y son hermosas.

 

V.

Dijimos que queríamos salir a vagar, nada más que caminar a la deriva de los rascacielos de las ideas, que no solo se presentan en las palabras, sino que también en cada paso que uno da.

 

VI.

En términos más simples, las ideas abren senderos: las calles, las veredas, los postes, las esquinas: todo esta marcado en la ciudad, geográficamente planificado para acostumbrarnos a ella, y eso crea, inevitablemente, sesgos mentales.

 

VII.

Fuimos al mar a discutir sobre las bases de las ideas esotéricas, a criticar las interpretaciones premonitorias del sueño y de las experiencias metacorporales. Concordamos en que no estamos de acuerdo con esa metafísica extraña, pero quedamos con cierto halo de misterio de comprender a aquellos que profesan aquellas posturas.

 

VIII.

Pero terminamos en el centro comercial, comiendo grasas y ensordecidos por la incapacidad de no dedicarnos a incendiar, con fuego o sin él, estos lugares. Es extraño.

De hecho, luego nos criticamos: Bruno me dice cucaracha por comer pan con papas fritas, cebolla frita y huevo frito; deducimos que Carlos será un obeso por comer demasiadas promociones de helado y que Kevin morirá acuchillado en las calles de la refinería de petróleo.

 

IX.

Más aún, escapamos del inmundo centro comercial y seguimos criticando mientras caminamos por las calles: llegamos a la conclusión de que perdemos nuestro tiempo en ideas poco claras y, para enmendar el error, traducimos fragmentos de griego, aunque no dejemos de hablar de la poética del deambular sin rumbo por las calles de cualquier ciudad.

 

X.

Son constantes contradicciones, lo sabemos, y andamos poco claros por la vida. Apophasis que choca entre nosotros, hacia fuera de nosotros, hacia dentro de nosotros.

A veces dudamos, y tememos un poco, en qué iremos a terminar: mientras haya tiempo que asesinar para que nazcan otros nuevos.

 

Toby Tyler y su Mono a la deriva circense.

Distance / Hymne à la Beauté

1.

La noche pasada, mientras miraba el techo y tu tejías largas bufandas, te recité, como si fuese romántico, Hymne à la Beauté [Himno a la Belleza], un poema de Charles Baudelaire.

 

2.

Dice un fragmento:

 

«Tu contiens dans ton œil le couchant el l’aurore;

Tu répans des parfums comme un soir orageux;

Tes baisers sont un philtre et la bouche une amphore

Qui fons le héros lache et l’enfant courageux. »

 

Que según la traducción de Alain Verjat es:

 

« En tus ojos contienes la aurora y el ocaso:

cual tormentosa noche tú derramas perfumes;

tus besos son un filtro y un ánfora tu boca

que al niño envalentonan y acobardan al héroe.»

 

3.

Sé que no recuerdas el poema, pero creo que te gustó cuando lo recité: poema, carmen en latín, es neutro.

No sé qué valor tendrá eso.

 

4.

Porque me imagino que pensamos (sentimos) el amor quotidianus, porque yo me voy cubierto de tus lanas todos los domingos y sigo con ellas los demás días.

En cambio, no creo que tus andes empapada de poesías durante la semana. No sé.

 

 

Bus Interurbano. Cajón del Maipo. Sept-2006.

Pot Be Bot M (y floto)

I.

Dudo de si habrá alguien tan poético: que anda hablando con metáforas por la vida celebrando la indiferencia que provocan sus palabras en los demás, que cada oración transformada en estrofa sea metáfora profunda y inapreciable.

 

II.

El hecho de que dude exime la probabilidad de que en realidad exista aquella persona. Que si existe es mera actuación, personaje que se construye sobre lo que se quiere o pretende ser. Puede resultar entretenido durante un instante o posible tras unas gotas de alcohol.

 

III.

¿Deben haber poetas para que haya poesía? ¿Si la poesía está en las calles, en la vida cotidiana, es porque hay poetas en todos lados recitando? Aquella poesía, aquella que se esconde en algún rincón del cuerpo, no es necesario forzarla, actuarla.

 

IV.

Me han comparado con un psicópata, un enfermo de la mente, que cuando escribe comete asesinatos, que una vez terminada mi escritura he acabado el crimen y me siento aliviado ¿de matar a quién? ¿a qué?

 

V.

No comparto esta interpretación: ni siquiera me parece graciosa o para mirarla desde un punto de vista súper loco.

 

VI.

Puede que por esto sea un amargado, que no sabe como socializar con su entorno. No. He ido a compartir con aquellos que llaman locos, que Foucault se esmeraba en trabajar para comprender, y creo que hay muchas cosas en ellos de las cuales yo carezco.

 

VII.

Las muertes son mías, no he asesinado a nadie, no escribo para nadie. Asesino pequeñas partes de mi, pero nacen otras.

 

VIII.

El escritor no deja de ser más ficticio que su obra.

Pot Be Bop Doble L

I.

Me carga estar acostumbrado a escribir en la computadora.

 

II.

Es tan fría y trato de eliminarla, de despegarla de mis dedos, de destruirla de mis posibilidades.

 

III.

Es tan perfecta, geométrica, como si todo lo que es escribiese en ella fuese un arquetipo que carece de errores: cuando me equivoco, simplemente borro y listo.

No es romántica, solo funciona y, más encima, no se la lleva el viento:

 

IV.

Yo podría escribir que mis cuentos y letras se las lleva el viento, pero sería una mentira, una banal falsedad, porque un archivo word no se lo lleva el viento. Al contrario, debería escribir mis cuentos y letras se las lleva la ‘papelera de reciclaje’.

Al carajo: la literatura no debería tener kilobytes.

 

V.

Pero estos jóvenes que tenemos la mala costumbre de pensar que una computadora equivale a la pluma, al tintero, al papel. Una máquina de escribir es linda también.

 

VI.

Creo, de todas formas, que aún no se ha masificado el uso de cartas de amor escritas en computadora, impresa por la impresora y entregada sin escrúpulo alguno. Quizás el día en que los adolescentes y jóvenes comiencen a entregar cartas de amor con estas características a sus amores, habrá que hacer un enorme atentado que los haga reaccionar y entender el sentido del pulso.

 

VII.

Siento que nuestras manos se atrofian: el escribir en el teclado no es danzar sobre él. Las danzas se dan con lápiz en mano: es un baile entre la pluma y incontrolable pulso de la mano, que en el papel va graficando los sentires y los pensares.

 

VIII.

¿Cada dedo para cada letra? No, no, no: ¡Todos para una!

 

IX.

(Quizás algún día haga el trabajo de escribir por mí).

 

Eduardo Galeano lee.

Distance / Mardi

1.

Te quería explicar que ahora tú te vas, límpida sobre ruedas por las rutas, yo me iría al mar:

Y las olas me llevarían y dormiría sobre ellas, a la deriva de sus vientos marinos, del horizonte que se descubre curvo frente a mis ojos cerrados.

Y el amanecer del sol escaparía de mí, y yo me quedaría ahí, en el crepúsculo de tu distancia.

Pero cuando abriera mis ojos nuevamente, encandilado por la luz, amanecería en tu lecho.

 

2.

Creíste que mi extraño viaje era mi muerte, que el mar me había ahogado.

 

3.

Yo juego con las olas de vez en vez, ambos reímos, así que no te preocupes, pues el mar de acá no me ahoga.

Pot Be Bop L

I.

[Me siento frente al papel y sólo hago literatura incompleta:]

 

II.

El frío y la pobreza vivían en nuestra casa.

El otoño recién había comenzado y nosotros ya estábamos cubiertos de lanas tomando la sopa de siempre, con trozos de fideo.

 

III.

La cama debe estar fría y no dan ni ganas de entrar en ella.

El verano fue más largo y el invierno llegó de sopetón: un breve otoño pudimos vivir en los castaños, yo caminando a través de él y tu volando en mi imaginación.

 

IV.

Todas las mañanas hay niebla, aire húmedo que quiebra hasta los pensamientos.

Es una tortura esperar que los autos pasen: su apatía de velocidad deja viento helado contra nuestros cuerpos, más frágiles que ayer.

 

V.

De mi cuerpo, solo mis ojos se asoman entre las gruesa ropa que reposé sobre él para evitar el frío.

 

VI.

[Ninguna es conexa, solo tienen algo de frío colectivo y pobreza común].

Jardín de Acracia

Necesitaría más tiempo para referirme, y explayarme, al poemario Jardín de Acracia, que Sebastián me prestó el primero pasado, de Solano Palacio y Astru Astur, ambos anarquistas: el primero escribió sus poesías el año 1935 en la cárcel de Oviedo y el segundo era un enamorado del heroísmo humano, un poeta rebelde de poesías antiguerras, que estudió música, fisioterapia y, luego, poesía.

Aún los estoy pensando, en alguna ocasión se escribieron cartas: Astru le escribió a Solano solicitandole informes sobre Javier Bueno, un graduado de filosofía y letras que fue asesinado por el caudillo criminal de España, era un sabio sencillo que luchaba por la justicia y la libertad en una forma humilde y sacrificada.

Les dejo un trozo de poesías, de ambos claro, y más adelante, quizás, vuelva a recordarlos. Será inevitable:

 

Desde el fondo sombrío

del valle, donde el cristalino río

entre zarzas y alisos se desliza,

hasta la alta montaña inaccesible,

coronada de nieves y caliza;

aquí donde la vida fue apacible,

cae la bomba horrísona y estalla,

esparciendo mortífera, metralla

que desarraiga el árbol milenario,

conmoviendo la entraña

del valle, la colina y la montaña

 

El Horror de la Guerra, Solano Palacio.

 

 

La muerte suele ser duelo

para los que vivos quedan,

y pueda ella ser consuelo

para los que al muerto heredan.

 

No siente el muerto dolores,

y de nada necesita,

pero llegan las visitas

a verlo, y le llevan flores.

 

Flores a los Muertos, Astru Astur.

 

 

Javier Bueno, fusilado el 26 de septiembre de 1939 por la represión franquista.

Pot Be Bop K

I.

Camino hacia las tumbas de Venecia en esta primavera invertida.

 

II.

[…] el arte es vida potenciada. Procura un goce más intenso, pero consume más deprisa, escribe Thomas Mann con respecto a Aschenbach.

 

III.

Será que últimamente no me veo como un sujeto filológico, que no se lleva bien con Zenofemis ni con Dikaiopolis.

 

IV.

Y trato de comprender a Kant que no se pude enseñar filosofía, sino a filosofar.

 

V.

Pero el asunto radica en que, personalmente, las palabras solas no me sirven, necesito plasmarlas en acciones creativas, en explosiones que retumben en ojos, oídos, percepciones.

La facultad de acumular conocimientos para presentarlos como parte de mi elevada sabiduría no me interesa.

En cambio, prefiero aprenderlos y aprehenderlos, enseñarlos y soltarlos al viento.

 

VI.

Soy joven aún y mis conocimientos son bastante limitados, sin embargo, prefiero discernir frente a ellos como lo entendería Albert Camus: El papel de los intelectuales es, pues, el de aclarar las definiciones para desintoxicar los espíritus y apaciguar los fanatismos, haciéndolo incluso contra la corriente.

 

VII.

Me quedo con las dudas que con discusiones de eruditos, me quedo con compartir que exponer terminologías abstractas de teorías incomprensibles.

 

VIII.

Siempre pienso en prender las chispas del mundo, en prender fuego a la sangre inflamable de las personas, que reposan en dogmas religiosos y en alarmas del capitalismo.

Diego y la Profecía

Siempre hemos estado mirando el fin, la muerte, la destrucción, bajo el prisma soberbio de que todo buen libro debe tener un gran final, es decir, que nuestra gran historia de la humanidad ha de claudicar en un acontecimiento exageradamente destructor o sumamente extraño.

Muchos ejemplos hay y el más actual es, sin duda, el dosmildoce, o mejor dicho, el 21 de diciembre del 2012: ese día, esa noche, esa tarde, no sé, la tierra se alineará con la energía oscura del universo o sus polos magnéticos cambiarán de posición, o llegará el juicio final de nuestra gran Dios único y vengador, o bien llegarán los anunnakis y nos terminarán por transformar en sus esclavos.

En lo personal, esto me causa muchísimo temor, no porque alguna de estas posibilidades pueda ocurrir (no ocurrirá tampoco), sino por la crisis colectiva que se generará el 2012: suicidios, religiones enloquecidas, teorías extrañas, verdades violadas y realidades mutadas.

No por nada recordé lo sucedido hace diez años, en 1999:

           

[Durante otoño de 1999 tuve el agrado de oír hablar sobre el viejo Nostradamus, de que sus profecías astrológicas, tan asertivas por lo demás, y cómo se estaban cumpliendo, las cuales concluían en un gran colapso mundial.

No solo eso, también los computadores explotarían, los misiles se dispararían y el Apocalipsis bíblico se haría terrenal por fin. Y Kino entregaba un pozo millonario, cuyos resultados fueron emitidos la noche del primero de enero de 2000 por la señal TVN, comandada por el mítico Jorge Hevía.

Por supuesto, yo, ese Diego, decidí no quedarme atrás de esta histeria fenomenal y me transformé en profeta, como Zoroastro, pero dentro de la sala de clases.

-          Amigos míos, ¿sus  perros ladraron anoche? – dije, como si los perros no ladraran por las noches.

-          Sí – Respondió Benjamín, Javiera, Nicolás, entre otros.

-          Es porque hoy habrá un temblor gigante en el segundo recreo.

Ofuscados todos me empezaron a creer, y como buen profeta responsable, los reuní a todos, al segundo recreo, en la casa de madera que había en el patio.

-          No teman, estamos protegidos aquí – dije mirando el cielo gris del final.

Había gritos, molestías, escepticismo en algunos compañeros, suspenso y eterna

espera…

¡Hasta que llegó el temblor! Pero fue tan breve que solo yo lo sentí y transmití el alivio a mis compañeros de que aún estamos vivos.

Posterior a ese hecho que no supieron comprender, perdí mi fama de profeta, de astrólogo de los perros, de visionario de temblores breves y sólo perceptibles para quien los ve con anticipación, como yo, el profeta Diego].

 

            Sé que puede resultar gracioso, y de hecho lo es, pero no cabe duda alguna de que entre Diego como profeta y las teorías actuales del inminente fin del mundo, no hay mucha diferencia.

Como sea, mejor hablemos de esto el 2013. A no ser que corran la fecha de nuestra muerte colectiva. Ahí quizás mande a la mierda todas esas teorías ridículas y me dedique a vivir, como me imagino que hay que vivir: sin Apocalipsis universal, ni reptilianos, ni profecías, ni anunnakis, ni dioses.

 

Metro Los Heroes. 2006.

Pot Be Bop J

I.

El otoño es la primavera a la inversa.